El Camino Limpio y la Belleza del Alma The Clean Path and the Beauty of the Soul La Via Pulita e la Bellezza dell'Anima 清净之道与心灵之美 الطريق النظيف وجمال الروح Чистый путь и красота души Der saubere Weg und die Schönheit der Seele Le chemin propre et la beauté de l’âme 清らかな道と魂の美しさ O Caminho Limpo e a Beleza da Alma Con Đường Sạch Sẽ Và Vẻ Đẹp Của Linh Hồn

La Escoba de Madera y el Maestro Invisible

The Wooden Broom and the Invisible Master

La scopa di legno e il maestro invisibile

木扫帚与隐形大师

المكنسة الخشبية والسيد الخفي

Деревянная метла и невидимый мастер

Der Holzbesen und der unsichtbare Meister

Le balai en bois et le maître invisible

木のほうきと見えない主人

A Vassoura de Madeira e o Mestre Invisível

Cây Chổi Gỗ Và Người Thầy Ẩn Mình

En las laderas neblinosas de la Montaña del Loto Azul, donde las cascadas susurraban mantras antiguos al caer sobre las rocas, se erguía el Monasterio de la Suprema Claridad. Allí vivía Liang, un joven monje de inteligencia brillante y memoria prodigiosa. Liang había memorizado cientos de pergaminos sagrados, dominaba las intrincadas disputas teológicas y podía debatir sobre la naturaleza del vacío durante horas sin pestañear. Sin embargo, su corazón albergaba un orgullo tan alto como las cumbres de la montaña. Liang consideraba que las tareas manuales del monasterio eran una pérdida de tiempo para una mente tan elevada como la suya. Jamás se le veía limpiar las letrinas, lavar los cuencos de arroz o barrer el patio. Consideraba que su único deber era la contemplación sublime y el estudio de las leyes cósmicas.

En el mismo monasterio vivía el viejo monje Wu. Wu era ciego de un ojo, caminaba con una ligera cojera y, desde hacía cuarenta años, su única tarea consistía en barrer el largo y empinado sendero de piedra que conectaba el monasterio con el valle. Cada mañana, antes de que el sol acariciara las copas de los pinos, el viejo Wu tomaba su modesta escoba de madera y comenzaba a descender, retirando las hojas secas, apartando las rocas afiladas que se desprendían de las laderas y podando las zarzas espinosas que invadían el camino. Liang solía mirarlo con desdén. «¿Por qué pierdes tu vida barriendo tierra, anciano?», le preguntó una tarde con sarcasmo. «El viento soplará esta noche y mañana el camino estará cubierto de hojas otra vez. Deberías estar en la sala de meditación buscando la iluminación en lugar de jugar con el polvo.» El viejo Wu sonrió con sus labios arrugados y respondió suavemente: «El viento traerá más hojas, es cierto, hermano Liang. Pero mientras yo barra, ningún peregrino tropezará al subir, y ninguna madre se clavará una espina mientras carga a su hijo. Yo no limpio el sendero; limpio los obstáculos de mi propia mente.»

Liang se marchó riéndose del viejo Wu, considerándolo un simple sirviente sin aspiraciones espirituales. Pasaron los años y el anciano Abad del monasterio, sintiendo que su muerte estaba cerca, anunció que elegiría a su sucesor. Liang estaba exultante; estaba seguro de que nadie en el monasterio tenía su conocimiento de las escrituras, sus dotes de oratoria o su disciplina mental. Se preparó para ser llamado al trono del Abad. Sin embargo, para asombro de Liang y de toda la comunidad, el Abad mandó llamar al viejo Wu, el barrendero cojo, y le entregó el báculo de jade y la túnica dorada del fundador. Liang, consumido por la ira y una profunda sensación de injusticia, irrumpió en la celda del Abad y exigió una explicación: «¿Cómo es posible? He estudiado las escrituras durante diez años, he realizado ayunos extremos y meditado noches enteras. Wu es un anciano ignorante que solo sabe arrastrar una escoba de madera por la tierra. ¿Cómo puede ser él el sucesor espiritual?»

El viejo Abad lo miró con ojos llenos de una compasión infinita y le dijo: «Liang, sal de esta celda, baja la montaña a pie y regresa.» Confundido y furioso, Liang obedeció. Comenzó a descender por el largo sendero de piedra. Por primera vez en diez años, prestó atención al camino bajo sus pies. Se dio cuenta de que no había una sola piedra suelta que pudiera hacerlo tropezar. Las escaleras de piedra estaban perfectamente limpias de musgo resbaladizo. Las espinas que solían arañar los tobillos de los viajeros habían sido cortadas meticulosamente. El camino era tan suave, tan seguro y tan hermoso que subir y bajar por él se sentía como flotar sobre una nube. Al llegar al pie de la montaña, vio al viejo Wu, quien, a pesar de vestir ahora la túnica dorada del Abad, seguía barriendo pacíficamente una sección del sendero cerca del río.

Liang se acercó en silencio. Wu se detuvo, apoyó la escoba en su túnica dorada y, con su único ojo sano lleno de una luz pacífica, le dijo: «Liang, durante cuarenta años, cada peregrino que subió a este templo a buscar consuelo o sabiduría lo hizo con facilidad porque yo cargué con el peso de cada piedra que ellos no pisaron. Mi espalda se dobló para que la suya pudiera estar erguida. Me rebajé al polvo para que ellos pudieran elevarse al cielo. En el gran libro del karma, Liang, el polvo no ensució mi alma; la pulió hasta convertirla en un espejo celestial. Deseabas subir tan alto que te volviste pesado como una roca y tu camino se llenó de obstáculos. Yo elegí bajar tanto que me volví ligero como el aire y mi camino se despejó por completo.»

En ese instante, el velo del orgullo se rasgó en la mente de Liang. Miró al viejo Wu y, en lugar de ver a un anciano cojo con una escoba de madera, vio una entidad de una belleza física y espiritual indescriptible, radiante de una luz que emanaba de cada poro de su piel y que calmaba el dolor de su propio corazón. Liang miró sus propias manos, limpias de tierra pero cargadas con la densa tinta de la vanidad y la soberbia. Comprendió con una claridad fulminante que había desperdicio diez años buscando la iluminación con el intelecto mientras su ego se agigantaba. Cayó de rodillas en el polvo del sendero, con lágrimas amargas corriendo por sus mejillas, el llanto de un alma que despierta de un largo y oscuro sueño. Sollozando, tomó el extremo de la escoba de madera del viejo Wu, inclinó su frente hasta tocar la tierra de los pies del anciano y suplicó: «Abad de la Suprema Claridad... por favor, enséñame a barrer.»

On the misty slopes of the Blue Lotus Mountain, where waterfalls whispered ancient mantras as they crashed upon the rocks, stood the Monastery of Supreme Clarity. There lived Liang, a young monk of brilliant intelligence and prodigious memory. Liang had memorized hundreds of sacred scrolls, mastered intricate theological disputes, and could debate the nature of the void for hours without blinking. However, his heart harbored a pride as high as the mountain peaks. Liang considered the manual chores of the monastery a waste of time for a mind as elevated as his. He was never seen cleaning the latrines, washing the rice bowls, or sweeping the courtyard. He believed his only duty was sublime contemplation and the study of cosmic laws.

In the same monastery lived the old monk Wu. Wu was blind in one eye, walked with a slight limp, and for forty years, his only task consisted of sweeping the long, steep stone path connecting the monastery with the valley. Every morning, before the sun caressed the pine treetops, old Wu took his modest wooden broom and began to descend, removing dry leaves, pushing aside sharp rocks sliding from the slopes, and pruning thorny brambles invading the road. Liang used to look at him with disdain. 'Why do you waste your life sweeping dirt, old man?' he asked one afternoon with sarcasm. 'The wind will blow tonight and tomorrow the path will be covered with leaves again. You should be in the meditation hall seeking enlightenment instead of playing with dust.' Old Wu smiled with his wrinkled lips and answered softly: 'The wind will bring more leaves, it is true, brother Liang. But as long as I sweep, no pilgrim will trip when climbing, and no mother will pierce a thorn while carrying her child. I do not clean the path; I clean the obstacles of my own mind.'

Liang left laughing at old Wu, considering him a simple servant without spiritual aspirations. Years passed and the old Abbot of the monastery, feeling his death near, announced he would choose his successor. Liang was exultant; he was sure no one in the monastery had his scriptural knowledge, his oratorical gifts, or his mental discipline. He prepared to be called to the Abbot's throne. However, to the astonishment of Liang and the entire community, the Abbot sent for old Wu, the lame sweeper, and handed him the jade staff and the golden robe of the founder. Liang, consumed by anger and a deep sense of injustice, burst into the Abbot's cell and demanded an explanation: 'How is it possible? I have studied the scriptures for ten years, performed extreme fasts, and meditated entire nights. Wu is an ignorant old man who only knows how to drag a wooden broom on the dirt. How can he be the spiritual successor?'

The old Abbot looked at him with eyes full of infinite compassion and said: 'Liang, leave this cell, walk down the mountain on foot, and return.' Confused and furious, Liang obeyed. He began to descend the long stone path. For the first time in ten years, he paid attention to the road beneath his feet. He realized there was not a single loose stone that could make him trip. The stone steps were perfectly clean of slippery moss. Thorns that used to scratch the travelers' ankles had been meticulously cut. The path was so smooth, so safe, and so beautiful that climbing and descending it felt like floating on a cloud. Reaching the foot of the mountain, he saw old Wu, who, despite wearing the golden robe of the Abbot, was still peacefully sweeping a section of the path near the river.

Liang approached in silence. Wu stopped, leaned the broom on his golden robe, and with his only healthy eye full of a peaceful light, said to him: 'Liang, for forty years, every pilgrim who climbed to this temple seeking comfort or wisdom did so with ease because I bore the weight of every stone they did not step on. My back bent so theirs could stand erect. I lowered myself to the dust so they could rise to heaven. In the great book of karma, Liang, the dust did not soil my soul; it polished it into a celestial mirror. You wished to rise so high that you became heavy as a rock and your path filled with obstacles. I chose to go so low that I became light as air and my path cleared completely.'

At that instant, the veil of pride tore in Liang's mind. He looked at old Wu, and instead of seeing a lame old man with a wooden broom, he saw an entity of indescribable physical and spiritual beauty, radiant with a light emanating from every pore of his skin, calming the pain of Liang's own heart. Liang looked at his own hands, clean of dirt but weighed down with the dense ink of vanity and pride. He understood with lightning clarity that he had wasted ten years seeking enlightenment with the intellect while his ego grew giant. He fell to his knees in the dust of the path, bitter tears running down his cheeks—the weeping of a soul awakening from a long, dark dream. Sobbing, he took the end of old Wu's wooden broom, bowed his forehead to touch the dirt at the old man's feet, and pleaded: 'Abbot of Supreme Clarity... please, teach me how to sweep.'

Sui pendii nebbiosi della Montagna del Loto Blu, dove le cascate sussurravano antichi mantra mentre cadevano sulle rocce, sorgeva il Monastero della Suprema Chiarezza. Là viveva Liang, un giovane monaco dall'intelligenza brillante e dalla memoria prodigiosa. Liang aveva memorizzato centinaia di rotoli sacri, padroneggiato intricate controversie teologiche e poteva discutere per ore sulla natura del vuoto senza battere ciglio. Tuttavia, il suo cuore aveva un orgoglio alto quanto le vette delle montagne. Liang considerava i compiti manuali del monastero una perdita di tempo per una mente elevata come la sua. Non è mai stato visto pulire le latrine, lavare le ciotole del riso o spazzare il cortile. Considerava il suo unico dovere la sublime contemplazione e lo studio delle leggi cosmiche.

Nello stesso monastero viveva il vecchio monaco Wu. Wu era cieco da un occhio, camminava leggermente zoppicante e per quarant'anni il suo unico compito era stato quello di spazzare il lungo e ripido sentiero di pietra che collegava il monastero alla valle. Ogni mattina, prima che il sole accarezzasse le cime dei pini, il vecchio Wu prendeva la sua modesta scopa di legno e cominciava a scendere, togliendo le foglie secche, rimuovendo le rocce aguzze che cadevano dai pendii e potando i rovi spinosi che invadevano il sentiero. Liang lo guardava con disprezzo. "Perché sprechi la tua vita spazzando la terra, vecchio?" gli chiese un pomeriggio sarcastico. «Stanotte soffierà il vento e domani la strada sarà di nuovo coperta di foglie. "Dovresti essere nella sala di meditazione a cercare l'illuminazione invece di giocare nella polvere." Il vecchio Wu sorrise con le sue labbra rugose e rispose dolcemente: "Il vento porterà più foglie, è vero, fratello Liang. Ma finché spazzo, nessun pellegrino inciamperà durante la salita, e nessuna madre sarà punta da una spina mentre trasporta il suo bambino. Io non pulisco il sentiero; pulisco gli ostacoli dalla mia mente.

Liang se ne andò ridendo del Vecchio Wu, considerandolo un semplice servitore senza aspirazioni spirituali. Passarono gli anni e l'anziano abate del monastero, intuendo che la sua morte era vicina, annunciò che avrebbe scelto il suo successore. Liang era estasiato; Era sicuro che nessuno nel monastero avesse la sua conoscenza delle Scritture, le sue capacità oratorie o la sua disciplina mentale. Si preparò per essere chiamato al trono dell'Abate. Tuttavia, con stupore di Liang e dell'intera comunità, l'Abate mandò a chiamare il vecchio Wu, lo spazzino zoppo, e gli diede il bastone di giada e la veste d'oro del fondatore. Liang, consumato dalla rabbia e da un profondo senso di ingiustizia, irruppe nella cella dell'Abate e chiese una spiegazione: "Com'è possibile? Ho studiato le Scritture per dieci anni, ho fatto digiuni estremi e meditato tutte le notti. Wu è un vecchio ignorante che sa solo trascinare una scopa di legno attraverso il paese. Come può essere il successore spirituale?

Il vecchio Abate lo guardò con occhi pieni di infinita compassione e disse: "Liang, esci da questa cella, scendi dalla montagna a piedi e torna indietro". Confuso e furioso, Liang obbedì. Cominciò a scendere il lungo sentiero di pietra. Per la prima volta in dieci anni prestò attenzione alla strada sotto i suoi piedi. Si rese conto che non c'era una sola pietra sciolta che potesse farlo inciampare. Le scale di pietra erano perfettamente pulite dal muschio scivoloso. Le spine che graffiavano le caviglie dei viaggiatori erano state tagliate meticolosamente. Il sentiero era così liscio, così sicuro e così bello che andando su e giù sembrava di galleggiare su una nuvola. Arrivato ai piedi della montagna, vide il Vecchio Wu, che, nonostante ora indossasse la veste dorata dell'Abate, stava ancora spazzando pacificamente un tratto del sentiero vicino al fiume.

Liang si avvicinò in silenzio. Wu si fermò, appoggiò la scopa sulla sua veste dorata e, con l'occhio buono pieno di una luce pacifica, gli disse: "Liang, per quarant'anni, ogni pellegrino che salì su questo tempio per cercare conforto o saggezza lo fece con facilità perché sopportavo il peso di ogni pietra che non calpestavano. La mia schiena si piegò in modo che la sua potesse stare dritta. Mi abbassai nella polvere in modo che potessero salire al cielo. Nel grande libro del karma, Liang, la polvere non sporcò la mia anima; Egli la pulì fino a quando non fu diventasti uno specchio celeste. Volevi salire così in alto che diventasti pesante come una roccia e il tuo cammino fu pieno di ostacoli io scelsi di scendere così tanto che diventai leggero come l'aria e il mio cammino era completamente sgombro.

In quell'istante, il velo dell'orgoglio si squarciò nella mente di Liang. Guardò il Vecchio Wu e, invece di vedere un vecchio zoppo con una scopa di legno, vide un'entità di indescrivibile bellezza fisica e spirituale, radiosa di una luce che emanava da ogni poro della sua pelle e che leniva il dolore nel suo cuore. Liang guardò le proprie mani, pulite dallo sporco ma cariche del denso inchiostro della vanità e dell'orgoglio. Capì con fulminante chiarezza di aver sprecato dieci anni cercando l'illuminazione con il suo intelletto mentre il suo ego cresceva. Cadde in ginocchio nella polvere del sentiero, con lacrime amare che gli scorrevano lungo le guance, il grido di un'anima che si risveglia da un lungo e oscuro sonno. Singhiozzando, prese l'estremità della scopa di legno del Vecchio Wu, chinò la fronte finché non toccò il suolo dei piedi del vecchio e implorò: "Abate della Suprema Chiarezza... per favore insegnami a spazzare".

青莲山云雾缭绕的山坡上，瀑布飞流直下，低语着古老的咒语，矗立着太清寺。那里住着一位聪明才智、记忆力惊人的小和尚梁。梁背诵了数百本圣卷，掌握了错综复杂的神学争论，可以连续几个小时不眨眼地辩论虚空的本质。但他的心中，却有着一股如山峰般高耸的骄傲。梁认为，对于他这样高尚的人来说，寺院里的体力劳动是浪费时间。从来没有人见过他打扫厕所、洗饭碗或打扫院子。他认为自己唯一的职责是对宇宙法则的崇高沉思和研究。

在同一座寺院里，住着吴老和尚。吴的一只眼睛失明了，走路有点跛，四十年来他唯一的任务就是打扫连接寺院和山谷的又长又陡的石路。每天早上，在太阳抚摸松树顶之前，老吴就拿着他朴素的木扫帚开始下山，清除干树叶，清除山坡上掉落的尖石，修剪侵入小路的荆棘。梁总用鄙视的眼神看着他。 “你为什么要浪费生命去扫泥土呢，老家伙？”一天下午，他讽刺地问他。 “今晚有风，明天路上又会布满树叶。 “你应该去禅堂寻求开悟，而不是在尘土中玩耍。”老吴皱着眉头笑了笑，轻声说道：“梁兄，风多了，叶子就多了。不过，只要我扫了，就不会有一个香客在上山的路上绊倒，也不会有一个母亲带着孩子被荆棘刺伤。我不是在扫路，而是在清除自己心中的障碍。”

梁离去时还嘲笑老吴，认为他只是一个简单的仆人，没有任何精神上的追求。几年过去了，年迈的寺院住持意识到自己的死期已近，宣布他将选择继任者。梁欣喜若狂，他确信寺院里没有人有他的经文知识、他的演讲技巧或他的精神纪律。他准备被任命为方丈的宝座。然而，令梁和众人惊讶的是，方丈却派人把跛脚扫地老吴请来，赐予他玉杖和祖师金袍。梁先生愤怒不已，深感不平，冲进方丈牢房要求解释：“这怎么可能？我读经十年，斋戒彻夜打坐，吴老头无知，只会拖着木扫帚走遍大地，怎么能成为精神继承人呢？

老方丈用充满无限慈悲的目光看着他，道：“亮，你快出这间牢房，步行下山再回来吧。”梁既困惑又愤怒，就服从了。他开始沿着长长的石路走下去。十年来，他第一次注意到脚下的路。他意识到没有一块松动的石头能让他绊倒。石阶上的湿滑苔藓一尘不染。过去常常划伤旅行者脚踝的荆棘已被精心剪掉。这条路是那么的平坦，那么的安全，那么的美丽，上下的感觉就像漂浮在云端一样。到了山脚下，他看见老吴虽然穿着方丈的金袍，却依然安静地清扫着河边的一段小路。

梁无声地走近。吴停下来，把扫帚搁在金袍上，用一只善眼充满祥和之光，对他说：“梁先生，四十年来，每一个香客登此寺庙寻求安慰或智慧，都轻而易举，因为我承担了他们所没有踏过的每一块石头的重量。我的背弯了，让他能直立。我降下尘土，让他们升上天堂。梁大业书里，尘埃没有玷污我的灵魂；我把自己降到了尘埃，让他们升到了天上。梁先生，尘埃没有玷污我的灵魂。”他打磨它，直到它变成一面天镜。 你想爬得那么高，你变得像石头一样沉重，而你的道路充满了障碍，我选择下降，以至于我变得轻如空气，我的道路完全畅通无阻。

那一刻，梁心中的骄傲面纱被撕裂了。他看向老吴，看到的不是一个拿着木扫帚的跛脚老人，而是一个有着难以形容的肉体和精神之美的实体，他的皮肤每一个毛孔都散发着光芒，抚平了他内心的痛苦。梁看着自己的双手，干净无尘，却沾满了虚荣和骄傲的浓墨。他清楚地明白，他浪费了十年时间寻求智力启蒙，而他的自我却在增长。他跪倒在小路的尘土中，苦涩的泪水顺着脸颊流下，这是灵魂从漫长、黑暗的睡眠中醒来的呼喊。他抽泣着，拿起老吴的木扫帚尾，低下头，直到老头的脚接触到了地面，恳求道：“太清方丈……请教我如何扫地。”

على المنحدرات الضبابية لجبل اللوتس الأزرق، حيث تهمس الشلالات بالتغنيات القديمة أثناء سقوطها فوق الصخور، يقع دير الوضوح الفائق. عاش هناك ليانغ، وهو راهب شاب يتمتع بذكاء لامع وذاكرة مذهلة. كان ليانغ قد حفظ مئات من المخطوطات المقدسة، وأتقن الخلافات اللاهوتية المعقدة، وكان بإمكانه مناقشة طبيعة الفراغ لساعات دون أن يرف له جفن. ومع ذلك، كان قلبه يحمل فخرا عاليا مثل قمم الجبال. اعتبر ليانغ المهام اليدوية للدير مضيعة للوقت لعقل رفيع مثله. لم يُشاهد قط وهو ينظف المراحيض، أو يغسل أوعية الأرز، أو يكنس الفناء. لقد اعتبر أن واجبه الوحيد هو التأمل السامي ودراسة القوانين الكونية.

في نفس الدير عاش الراهب القديم وو. كان وو أعمى في عين واحدة، وكان يمشي بعرج طفيف، وكانت مهمته الوحيدة لمدة أربعين عامًا هي مسح الطريق الحجري الطويل شديد الانحدار الذي يربط الدير بالوادي. كل صباح، وقبل أن تداعب الشمس قمم أشجار الصنوبر، كان وو العجوز يأخذ مكنسته الخشبية المتواضعة ويبدأ في النزول، يزيل الأوراق الجافة، ويزيل الصخور الحادة التي سقطت من المنحدرات، ويقلم العليق الشائك الذي غزى الطريق. اعتاد ليانغ أن ينظر إليه بازدراء. "لماذا تضيع حياتك في كنس الأوساخ أيها الرجل العجوز؟" سأله بعد ظهر أحد الأيام بسخرية. «سوف تهب الرياح الليلة وغدًا سيتم تغطية الطريق بأوراق الشجر مرة أخرى. "يجب أن تكون في قاعة التأمل تبحث عن التنوير بدلاً من اللعب في الغبار." ابتسم وو العجوز بشفتيه المتجعدتين وأجاب بهدوء، "ستجلب الريح المزيد من أوراق الشجر، هذا صحيح، الأخ ليانغ. لكن طالما أنا أكنس، لن يتعثر أي حاج في طريقه، ولن تلدغ أي أم بشوكة أثناء حمل طفلها. أنا لا أنظف الطريق، بل أزيل العقبات من ذهني.

غادر ليانغ وهو يضحك على العجوز وو، معتبرًا إياه خادمًا بسيطًا ليس له تطلعات روحية. ومرت السنوات، وشعر رئيس الدير المسن بقرب وفاته، فأعلن أنه سيختار خليفته. كان ليانغ منتشيًا. وكان على يقين أنه لا أحد في الدير لديه معرفة بالكتب المقدسة، أو مهاراته الخطابية، أو انضباطه العقلي. كان يستعد ليتم استدعاؤه إلى عرش رئيس الدير. ومع ذلك، لدهشة ليانغ والمجتمع بأكمله، أرسل رئيس الدير في طلب العجوز وو، الكناس الأعرج، وأعطاه عصا اليشم والرداء الذهبي للمؤسس. اقتحم ليانغ، الذي استهلكه الغضب والشعور العميق بالظلم، زنزانة رئيس الدير وطالب بتفسير: "كيف يكون هذا ممكنًا؟ لقد درست الكتب المقدسة لمدة عشر سنوات، وأصومت بشدة، وتأملت طوال الليل. وو رجل عجوز جاهل لا يعرف سوى كيفية سحب مكنسة خشبية عبر الأرض. كيف يمكن أن يكون الخليفة الروحي؟

نظر إليه رئيس الدير العجوز بعيون مليئة بالرحمة اللامتناهية وقال: "ليانغ، اخرج من هذه الزنزانة، وانزل إلى الجبل سيرًا على الأقدام ثم عد." مرتبكًا وغاضبًا، أطاع ليانغ. بدأ في النزول على الطريق الحجري الطويل. ولأول مرة منذ عشر سنوات، انتبه إلى الطريق الذي تحت قدميه. لقد أدرك أنه لا يوجد حجر واحد يمكن أن يعثره. كانت السلالم الحجرية نظيفة تمامًا من الطحالب الزلقة. تم قطع الأشواك التي كانت تستخدم لخدش كاحلي المسافرين بدقة. كان المسار سلسًا وآمنًا وجميلًا جدًا لدرجة أن الصعود والنزول بدا وكأنه يطفو على سحابة. عند وصوله إلى سفح الجبل، رأى العجوز وو، الذي، على الرغم من ارتدائه الآن رداء رئيس الدير الذهبي، كان لا يزال يكنس بسلام جزءًا من الطريق بالقرب من النهر.

اقترب ليانغ بصمت. توقف وو، ووضع المكنسة على ثوبه الذهبي، وقال له بعينه الواحدة السليمة المليئة بنور هادئ: "ليانغ، لمدة أربعين عامًا، كل حاج تسلق هذا المعبد بحثًا عن العزاء أو الحكمة، كان يفعل ذلك بسهولة لأنني كنت أتحمل وزن كل حجر لم يدوسه. لقد انحنى ظهري حتى يتمكن من الوقوف في وضع مستقيم. لقد خفضت نفسي إلى التراب حتى يتمكنوا من الصعود إلى السماء. في كتاب الكارما العظيم، ليانغ، لم يلوث الغبار حياتي" لقد صقلها الروح حتى صارت مرآة سماوية. أردت أن تصعد عالياً حتى أصبحت ثقيلاً كالصخر وامتلأ طريقك بالعقبات حتى أصبحت خفيفاً كالهواء وكان طريقي واضحاً تماماً.

في تلك اللحظة، تمزق حجاب الفخر في ذهن ليانغ. نظر إلى العجوز وو، وبدلاً من رؤية رجل عجوز أعرج يحمل مكنسة خشبية، رأى كيانًا يتمتع بجمال جسدي وروحي لا يوصف، مشع بنور ينبعث من كل مسام جلده ويخفف الألم في قلبه. نظر ليانغ إلى يديه، نظيفتين من الأوساخ لكنهما مملوءتان بحبر كثيف من الغرور والفخر. لقد فهم بوضوح شديد أنه أضاع عشر سنوات في البحث عن التنوير بفكره بينما نمت غروره. سقط على ركبتيه في غبار الطريق، والدموع المريرة تسيل على خديه، صرخة روح تستيقظ من نوم طويل مظلم. أخذ طرف مكنسة العجوز وو الخشبية وهو ينتحب، وأحنى جبهته حتى لمست أرض قدمي الرجل العجوز، وتوسل إليه، "رئيس الدير ذو الوضوح الأسمى... من فضلك علمني كيفية الكنس."

На туманных склонах горы Голубого Лотоса, где водопады шептали древние мантры, падая на скалы, стоял Монастырь Высшей Ясности. Жил Лян, молодой монах блестящего ума и потрясающей памяти. Лян запомнил сотни священных свитков, освоил сложные богословские споры и мог часами спорить о природе пустоты, не моргнув глазом. Однако в его сердце была гордость, столь же высокая, как горные вершины. Лян считал ручную работу в монастыре пустой тратой времени для такого высокого ума, как его. Его никогда не видели чистящим туалеты, мытьем мисок для риса или подметающим двор. Своей единственной обязанностью он считал возвышенное созерцание и изучение космических законов.

В этом же монастыре жил старый монах Ву. Ву был слеп на один глаз, ходил слегка прихрамывая, и в течение сорока лет его единственной задачей было подметать длинную, крутую каменную тропу, соединявшую монастырь с долиной. Каждое утро, прежде чем солнце ласкало верхушки сосен, старый Ву брал свою скромную деревянную метлу и начинал спускаться, убирая сухие листья, убирая острые камни, упавшие со склонов, и подрезая колючие заросли ежевики, заросшие тропинкой. Лян смотрел на него с презрением. «Почему ты тратишь свою жизнь на подметание грязи, старик?» — с сарказмом спросил он его однажды днем. «Сегодня ночью подует ветер, а завтра дорога снова будет покрыта листьями. «Вам следует находиться в зале для медитации в поисках просветления, а не играть в пыли». Старый Ву улыбнулся морщинистыми губами и мягко ответил: "Ветер принесет больше листьев, это правда, брат Лян. Но пока я подметаю, ни один паломник не споткнется на своем пути, и ни одна мать не будет ужалена шипом, неся своего ребенка. Я не убираю путь; я очищаю препятствия своего собственного разума".

Лян ушел, посмеиваясь над Старым Ву, считая его простым слугой без духовных устремлений. Прошли годы, и пожилой настоятель монастыря, почувствовав близость своей кончины, объявил, что выберет себе преемника. Лян был в восторге; Он был уверен, что никто в монастыре не обладал ни его знанием Священного Писания, ни его ораторским мастерством, ни его умственной дисциплиной. Он готовился быть призванным на трон аббата. Однако, к изумлению Ляна и всей общины, настоятель послал за старым Ву, хромым дворником, и подарил ему нефритовый посох и золотую мантию основателя. Лян, охваченный гневом и глубоким чувством несправедливости, ворвался в келью настоятеля и потребовал объяснений: «Как это возможно? Я изучал Священные Писания в течение десяти лет, проводил экстремальные посты и медитировал все ночи. У — невежественный старик, который умеет только тащить по земле деревянную метлу. Как он может быть духовным преемником?

Старый аббат посмотрел на него глазами, полными бесконечного сострадания, и сказал: «Лян, выйди из этой кельи, спустись с горы пешком и вернись». Смущенный и разъяренный Лян повиновался. Он начал спускаться по длинной каменной тропе. Впервые за десять лет он обратил внимание на дорогу под ногами. Он понял, что нет ни одного незакрепленного камня, о котором он мог бы споткнуться. Каменная лестница была идеально очищена от скользкого мха. Шипы, которые раньше царапали лодыжки путников, были тщательно срезаны. Тропа была такой гладкой, такой безопасной и такой красивой, что подниматься и спускаться было словно плывешь на облаке. Подойдя к подножию горы, он увидел Старого Ву, который, несмотря на то, что теперь носил золотую мантию настоятеля, все еще мирно подметал участок тропы возле реки.

Лян молча подошел. У остановился, положил метлу на свою золотую одежду и, наполнив свой единственный здоровый глаз мирным светом, сказал ему: "Лян, в течение сорока лет каждый паломник, который поднимался в этот храм в поисках утешения или мудрости, делал это с легкостью, потому что я нес вес каждого камня, на который они не наступали. Моя спина согнулась, чтобы его спина могла стоять вертикально. Я опустился в пыль, чтобы они могли подняться на небеса. В великой книге кармы Лян пыль не пачкается. мою душу; Он отполировал ее, пока она не стала небесным зеркалом. Ты хотел подняться так высоко, что стал тяжелым, как скала, и твой путь был наполнен препятствиями, я так предпочел спуститься вниз, что я стал легким, как воздух, и мой путь был совершенно свободен.

В этот момент завеса гордости разорвалась в сознании Ляна. Он посмотрел на Старого Ву и вместо хромого старика с деревянной метлой увидел существо неописуемой физической и духовной красоты, сияющее светом, который исходил из каждой поры его кожи и успокаивал боль в его собственном сердце. Лян посмотрел на свои руки, чистые от грязи, но залитые густыми чернилами тщеславия и гордости. Он с ошеломляющей ясностью понял, что потратил десять лет на поиски просветления своим интеллектом, в то время как его эго росло. Он упал на колени в дорожной пыли, и по его щекам текли горькие слезы, крик души, пробуждающейся от долгого темного сна. Рыдая, он взял конец деревянной метлы Старого Ву, склонил лоб до тех пор, пока тот не коснулся земли ног старика, и взмолился: «Настоятель Высшей Ясности... пожалуйста, научите меня, как подметать».

An den nebligen Hängen des Blue Lotus Mountain, wo Wasserfälle alte Mantras flüsterten, als sie über die Felsen fielen, stand das Kloster der Höchsten Klarheit. Dort lebte Liang, ein junger Mönch von brillanter Intelligenz und erstaunlichem Gedächtnis. Liang hatte Hunderte heiliger Schriftrollen auswendig gelernt, komplizierte theologische Auseinandersetzungen gemeistert und konnte stundenlang ohne mit der Wimper zu zucken über die Natur der Leere debattieren. Sein Herz war jedoch so stolz wie die Berggipfel. Liang betrachtete die manuellen Aufgaben des Klosters als Zeitverschwendung für einen so hohen Geist wie ihn. Er wurde nie gesehen, wie er die Latrinen reinigte, die Reisschüsseln wusch oder den Hof fegte. Er betrachtete seine einzige Pflicht in der erhabenen Betrachtung und dem Studium der kosmischen Gesetze.

Im selben Kloster lebte der alte Mönch Wu. Wu war auf einem Auge blind, hinkte leicht und vierzig Jahre lang bestand seine einzige Aufgabe darin, den langen, steilen Steinweg zu fegen, der das Kloster mit dem Tal verband. Jeden Morgen, bevor die Sonne die Wipfel der Kiefern streichelte, nahm der alte Wu seinen bescheidenen Holzbesen und begann den Abstieg, entfernte die trockenen Blätter, entfernte die scharfen Steine, die von den Hängen fielen, und beschnitt die dornigen Brombeersträucher, die den Weg überwucherten. Liang sah ihn immer verächtlich an. „Warum verschwendest du dein Leben damit, Dreck zu fegen, alter Mann?“ fragte er ihn eines Nachmittags sarkastisch. «Heute Nacht wird der Wind wehen und morgen wird die Straße wieder mit Blättern bedeckt sein. „Du solltest in der Meditationshalle sein und Erleuchtung suchen, anstatt im Staub zu spielen.“ Der alte Wu lächelte mit seinen gerunzelten Lippen und antwortete sanft: „Der Wind wird mehr Blätter bringen, das stimmt, Bruder Liang. Aber solange ich fege, wird kein Pilger auf seinem Weg nach oben stolpern und keine Mutter wird von einem Dorn gestochen, während sie ihr Kind trägt. Ich reinige nicht den Weg; ich räume die Hindernisse meines eigenen Geistes aus.“

Liang ging und lachte über den alten Wu, da er ihn für einen einfachen Diener ohne spirituelle Ambitionen hielt. Jahre vergingen und der ältere Abt des Klosters, der spürte, dass sein Tod nahe war, kündigte an, dass er seinen Nachfolger wählen würde. Liang war begeistert; Er war sich sicher, dass niemand im Kloster über seine Kenntnis der Heiligen Schrift, seine rednerischen Fähigkeiten oder seine geistige Disziplin verfügte. Er bereitete sich darauf vor, auf den Thron des Abtes berufen zu werden. Doch zum Erstaunen von Liang und der gesamten Gemeinde ließ der Abt den alten Wu, den lahmen Kehrer, holen und gab ihm den Jadestab und das goldene Gewand des Gründers. Liang, verzehrt von Wut und einem tiefen Gefühl der Ungerechtigkeit, stürmte in die Zelle des Abtes und verlangte eine Erklärung: „Wie ist das möglich? Ich habe zehn Jahre lang die heiligen Schriften studiert, extrem gefastet und die ganze Nacht meditiert. Wu ist ein unwissender alter Mann, der nur einen hölzernen Besen durch das Land ziehen kann. Wie kann er der spirituelle Nachfolger sein?“

Der alte Abt sah ihn mit Augen voller unendlichem Mitgefühl an und sagte: „Liang, verschwinde aus dieser Zelle, geh zu Fuß den Berg hinunter und komm zurück.“ Verwirrt und wütend gehorchte Liang. Er begann den langen Steinpfad hinabzusteigen. Zum ersten Mal seit zehn Jahren achtete er auf die Straße unter seinen Füßen. Er erkannte, dass es keinen einzigen losen Stein gab, der ihn zum Stolpern bringen konnte. Die Steintreppen waren vollkommen frei von rutschigem Moos. Die Dornen, die früher die Knöchel der Reisenden kratzten, waren sorgfältig abgeschnitten worden. Der Weg war so glatt, so sicher und so schön, dass man beim Auf- und Abstieg das Gefühl hatte, auf einer Wolke zu schweben. Als er am Fuße des Berges ankam, sah er den alten Wu, der, obwohl er jetzt das goldene Gewand des Abtes trug, immer noch friedlich einen Abschnitt des Weges in der Nähe des Flusses fegte.

Liang näherte sich schweigend. Wu blieb stehen, legte den Besen auf sein goldenes Gewand und sagte zu ihm, während sein einziges gesundes Auge von einem friedlichen Licht erfüllt war: „Liang, vierzig Jahre lang tat es jeder Pilger, der diesen Tempel bestieg, um Trost oder Weisheit zu suchen, mit Leichtigkeit, weil ich die Last jedes Steins ertrug, auf den er nicht trat. Mein Rücken beugte sich, damit sein Rücken aufrecht sein konnte. Ich senkte mich zu Staub, damit sie in den Himmel aufsteigen konnten. Im großen Buch des Karma, Liang, beschmutzte Staub meine Seele nicht; Er polierte sie bis.“ Es wurde zu einem Himmelsspiegel. Du wolltest so hoch klettern, dass du schwer wurdest wie ein Stein, und dein Weg war voller Hindernisse. Ich entschied mich so sehr, dass ich leicht wie Luft wurde und mein Weg völlig frei war.

In diesem Moment zerriss der Schleier des Stolzes in Liangs Geist. Er schaute den alten Wu an und statt eines lahmen alten Mannes mit einem hölzernen Besen sah er ein Wesen von unbeschreiblicher körperlicher und geistiger Schönheit, das von einem Licht strahlte, das aus jeder Pore seiner Haut strömte und den Schmerz in seinem eigenen Herzen linderte. Liang blickte auf seine eigenen Hände, frei von Schmutz, aber voller Tinte von Eitelkeit und Stolz. Er verstand mit vernichtender Klarheit, dass er zehn Jahre damit verschwendet hatte, mit seinem Intellekt nach Erleuchtung zu suchen, während sein Ego wuchs. Er fiel im Staub des Weges auf die Knie, bittere Tränen liefen ihm über die Wangen, der Schrei einer Seele, die aus einem langen, dunklen Schlaf erwachte. Schluchzend nahm er das Ende von Old Wus hölzernem Besen, neigte seine Stirn, bis sie den Fußboden des alten Mannes berührte, und bettelte: „Abt der Höchsten Klarheit ... bitte lehre mich, wie man fegt.“

Sur les pentes brumeuses de la Montagne du Lotus Bleu, où les cascades murmuraient d'anciens mantras en tombant sur les rochers, se dressait le Monastère de la Clarté Suprême. Là vivait Liang, un jeune moine d'une intelligence brillante et d'une mémoire prodigieuse. Liang avait mémorisé des centaines de rouleaux sacrés, maîtrisé des débats théologiques complexes et pouvait débattre de la nature du vide pendant des heures sans cligner des yeux. Cependant, son cœur détenait une fierté aussi haute que les sommets des montagnes. Liang considérait les tâches manuelles du monastère comme une perte de temps pour un esprit aussi élevé que le sien. On ne l'a jamais vu nettoyer les latrines, laver les bols de riz ou balayer la cour. Il considérait que son seul devoir était la contemplation sublime et l'étude des lois cosmiques.

Dans le même monastère vivait le vieux moine Wu. Wu était aveugle d'un œil, marchait avec une légère boiterie et, pendant quarante ans, sa seule tâche avait été de balayer le long et escarpé chemin de pierre qui reliait le monastère à la vallée. Chaque matin, avant que le soleil ne caresse la cime des pins, le vieux Wu prenait son modeste balai en bois et commençait à descendre, enlevant les feuilles sèches, enlevant les rochers pointus qui tombaient des pentes et en taillant les ronces épineuses qui envahissaient le chemin. Liang le regardait avec dédain. "Pourquoi perds-tu ta vie à balayer la terre, vieil homme ?" lui a-t-il demandé un après-midi sarcastiquement. «Le vent soufflera cette nuit et demain la route sera à nouveau recouverte de feuilles. "Vous devriez être dans la salle de méditation à la recherche de l'illumination au lieu de jouer dans la poussière." Le vieux Wu sourit avec ses lèvres ridées et répondit doucement : " Le vent apportera plus de feuilles, c'est vrai, frère Liang. Mais tant que je balaie, aucun pèlerin ne trébuchera en montant, et aucune mère ne se fera piquer par une épine en portant son enfant. Je ne nettoie pas le chemin ; j'efface les obstacles de mon propre esprit. "

Liang partit en se moquant du vieux Wu, le considérant comme un simple serviteur sans aspirations spirituelles. Les années passèrent et le vieil abbé du monastère, sentant que sa mort était proche, annonça qu'il choisirait son successeur. Liang était ravi ; Il était sûr que personne dans le monastère n'avait sa connaissance des Écritures, ses compétences oratoires ou sa discipline mentale. Il se prépare à être appelé au trône abbé. Cependant, au grand étonnement de Liang et de toute la communauté, l'abbé fit venir le vieux Wu, le balayeur boiteux, et lui remit le bâton de jade et la robe dorée du fondateur. Liang, rongé par la colère et un profond sentiment d'injustice, a fait irruption dans la cellule de l'abbé et a demandé une explication : « Comment est-ce possible ? J'ai étudié les Écritures pendant dix ans, fait des jeûnes extrêmes et médité toutes les nuits. Wu est un vieil homme ignorant qui ne sait que traîner un balai en bois à travers le pays. Comment peut-il être le successeur spirituel ?

Le vieil abbé le regarda avec des yeux pleins d'une infinie compassion et lui dit : « Liang, sors de cette cellule, descends la montagne à pied et reviens. Confus et furieux, Liang obéit. Il commença à descendre le long chemin de pierre. Pour la première fois depuis dix ans, il prêta attention à la route sous ses pieds. Il réalisa qu’il n’y avait pas une seule pierre qui pourrait le faire trébucher. Les escaliers en pierre étaient parfaitement exempts de mousse glissante. Les épines qui égratignaient les chevilles des voyageurs avaient été minutieusement coupées. Le chemin était si doux, si sûr et si beau que monter et descendre c'était comme flotter sur un nuage. En arrivant au pied de la montagne, il aperçut le vieux Wu qui, bien qu'il portait désormais la robe dorée de l'abbé, balayait toujours paisiblement une section du chemin près de la rivière.

Liang s'approcha silencieusement. Wu s'arrêta, posa le balai sur sa robe dorée et, avec son seul œil valide rempli d'une lumière paisible, lui dit : " Liang, pendant quarante ans, chaque pèlerin qui montait dans ce temple pour chercher du réconfort ou de la sagesse le faisait avec facilité parce que je supportais le poids de chaque pierre sur laquelle ils ne marchaient pas. Mon dos se courbait pour que le sien puisse être droit. Je me suis abaissé jusqu'à la poussière pour qu'ils puissent monter au ciel. Dans le grand livre du karma, Liang, la poussière n'a pas sali mon âme ; il l'a polie jusqu'à ce que c'est devenu un miroir céleste. Tu voulais monter si haut que tu es devenu lourd comme un rocher et ton chemin était rempli d'obstacles, j'ai choisi de descendre tellement que je suis devenu léger comme l'air et mon chemin était complètement dégagé.

À cet instant, le voile de la fierté se déchira dans l’esprit de Liang. Il regarda le vieux Wu et, au lieu de voir un vieil homme boiteux avec un balai en bois, il vit une entité d'une beauté physique et spirituelle indescriptible, rayonnante d'une lumière qui émanait de chaque pore de sa peau et qui apaisait la douleur de son propre cœur. Liang regarda ses propres mains, propres de toute saleté mais chargées de l'encre dense de la vanité et de la fierté. Il comprit avec une clarté fulgurante qu'il avait perdu dix ans à chercher l'illumination avec son intellect tandis que son ego grandissait. Il tomba à genoux dans la poussière du chemin, avec des larmes amères coulant sur ses joues, le cri d'une âme qui se réveille d'un long et sombre sommeil. En sanglotant, il prit le bout du balai en bois du vieux Wu, inclina son front jusqu'à ce qu'il touche le sol des pieds du vieil homme et supplia : « Abbé de la Clarté Suprême… s'il te plaît, apprends-moi à balayer.

ブルー ロータス マウンテンの霧深い斜面に、滝が岩の上を流れ落ちながら古代のマントラをささやきながら、至高の明晰さの修道院が建っていました。そこには、優れた知性と驚異的な記憶力を備えた若い僧侶、梁が住んでいました。リャンは何百もの神聖な巻物を暗記し、複雑な神学論争をマスターし、まばたきすることなく何時間もの間、虚無の性質について議論することができた。しかし、彼の心には山頂のように高い誇りがあった。リャンは、自分ほどの高い精神力を持つ者にとって、僧院での手作業は時間の無駄であると考えた。彼がトイレを掃除したり、茶わんを洗ったり、庭を掃除したりする姿は一度も見られなかった。彼は自分の唯一の義務は崇高な熟考と宇宙の法則の研究であると考えていました。

同じ僧院に老僧呉が住んでいました。ウーは片目を失明し、わずかに足を引きずりながら歩きました。40 年間、彼の唯一の仕事は、僧院と谷を結ぶ長く険しい石畳の道を掃除することでした。毎朝、太陽が松のてっぺんを撫でる前に、ウー爺さんは質素な木のほうきを手に下山を始め、枯れ葉を取り除き、斜面から落ちた鋭い石を取り除き、道に侵入するイバラのとげを剪定した。リャンは彼を軽蔑の目で見ていた。 「なぜあなたは汚れを掃くことに人生を無駄にするのですか、おじいさん」ある午後、彼は皮肉をこめて彼に尋ねた。 « 今夜は風が吹いて、明日にはまた道が落ち葉で覆われます。 「塵の中で遊ぶのではなく、悟りを求めて瞑想ホールにいるべきです。」 「風が吹けば葉っぱも増えるでしょう、それは本当です、梁兄弟。でも、私が掃き掃除をしている限り、巡礼者が道でつまずくことはありませんし、子供を抱いている母親も棘に刺されることはありません。私は道を掃除しているのではなく、自分の心の障害を取り除いているのです。」とウー爺さんはしわを寄せた唇で微笑み、優しく答えた。

リャンは老呉を精神的な志のないただの召使だと考え、笑いながら去った。数年が経ち、修道院の年老いた修道院長は自分の死が近いことを察知し、後継者を選ぶと発表した。リャンは大喜びした。彼は、修道院の中で彼の経典の知識、弁論術、精神鍛錬を持っている人は誰もいないと確信していました。彼は修道院長の玉座に呼ばれる準備をしていた。しかし、梁と地域社会全体が驚いたことに、住職は足の悪い掃除人である呉老人を呼び寄せ、翡翠の杖と創始者の黄金のローブを与えました。怒りと不公平感の深さに取り憑かれた梁は、修道院長の独房に押し入り、説明を求めた。「どうしてこんなことが可能なのか？私は10年間聖典を学び、極度の断食をし、一晩中瞑想してきた。ウーは木のほうきを引きずって土地を横切る方法しか知らない無知な老人だ。どうして彼が精神的な後継者になれるだろうか？」

老修道院長は無限の慈悲に満ちた目で彼を見つめ、「梁さん、この独房から出て、歩いて山を下りて戻ってきてください。」と言いました。困惑し激怒した梁は従った。彼は長い石畳の道を下り始めた。彼は10年ぶりに足元の道に注目した。彼は、自分をつまずかせる可能性のある緩い石など一つも存在しないことに気づきました。石の階段は、滑りやすい苔が完全にきれいになっていました。旅人の足首を傷つけていたとげは、丁寧に切り取られていました。その道はとても滑らかで、とても安全で、とても美しく、上り下りするのはまるで雲の上に浮かんでいるような気分でした。山のふもとに到着した彼は、修道院長の金色のローブを着ているにもかかわらず、川の近くの小道の一部を静かに掃除している老呉を目にしました。

リャンは静かに近づいた。 「梁さん、40年間、慰めや知恵を求めてこの寺院に登る巡礼者は皆、簡単に登ることができました。彼らが踏まなかったすべての石の重みを私が耐えたからです。私は彼がまっすぐになるように腰を曲げました。私は彼らが天に昇ることができるように身を粉々に下げました。梁という偉大なカルマの本では、塵は私の心を汚しませんでした」魂; 彼はそれを天の鏡になるまで磨きました。

その瞬間、梁の心の中でプライドのベールが引き裂かれた。彼はウー爺さんを見ると、木のほうきを持った足の悪い老人ではなく、肌のあらゆる毛穴から発せられる光で輝き、自分の心の痛みを和らげる、言葉では言い表せない肉体的、精神的な美しさを持った存在を見ました。リャンは自分の手を見つめた。汚れは落ちていたが、虚栄心とプライドの濃い墨が染み込んでいた。彼は、自分の自我が成長する一方で、自分の知性で悟りを求めて10年を無駄にしてしまったことを、枯れるほどの明晰さで理解した。彼は道のほこりに膝をつき、苦い涙が頬を伝い、長く暗い眠りから目覚めた魂の叫びだった。彼はすすり泣きながら、ウー爺さんの木のほうきの端を取り、額が老人の足の地面に触れるまで頭を下げ、「至高の明晰さの修道院長…掃き方を教えて下さい。」と懇願しました。

Nas encostas enevoadas da Montanha Lótus Azul, onde cachoeiras sussurravam mantras antigos enquanto caíam sobre as rochas, ficava o Mosteiro da Clareza Suprema. Ali vivia Liang, um jovem monge de inteligência brilhante e memória prodigiosa. Liang havia memorizado centenas de pergaminhos sagrados, dominado intrincadas disputas teológicas e podia debater a natureza do vazio durante horas sem piscar. No entanto, seu coração tinha um orgulho tão alto quanto os picos das montanhas. Liang considerava as tarefas manuais do mosteiro uma perda de tempo para uma mente tão elevada como a dele. Nunca foi visto limpando as latrinas, lavando as tigelas de arroz ou varrendo o quintal. Ele considerava seu único dever a sublime contemplação e o estudo das leis cósmicas.

No mesmo mosteiro vivia o velho monge Wu. Wu era cego de um olho, mancava ligeiramente e, durante quarenta anos, a sua única tarefa fora varrer o longo e íngreme caminho de pedra que ligava o mosteiro ao vale. Todas as manhãs, antes de o sol acariciar as copas dos pinheiros, o velho Wu pegava na sua modesta vassoura de madeira e começava a descer, retirando as folhas secas, retirando as pedras pontiagudas que caíam das encostas e podando os espinheiros que invadiam o caminho. Liang costumava olhar para ele com desdém. "Por que você desperdiça sua vida varrendo sujeira, velho?" ele perguntou a ele uma tarde sarcasticamente. «O vento vai soprar esta noite e amanhã a estrada estará novamente coberta de folhas. "Você deveria estar na sala de meditação buscando a iluminação em vez de brincar na poeira." O velho Wu sorriu com os lábios enrugados e respondeu suavemente: “O vento trará mais folhas, isso é verdade, irmão Liang. Mas enquanto eu varrer, nenhum peregrino tropeçará em seu caminho e nenhuma mãe será picada por um espinho enquanto carrega seu filho. Eu não limpo o caminho; eu limpo os obstáculos da minha própria mente.

Liang saiu rindo do Velho Wu, considerando-o um simples servo sem aspirações espirituais. Os anos se passaram e o idoso abade do mosteiro, sentindo que sua morte estava próxima, anunciou que escolheria seu sucessor. Liang estava em êxtase; Ele tinha certeza de que ninguém no mosteiro tinha o mesmo conhecimento das escrituras, suas habilidades oratórias ou sua disciplina mental. Ele se preparou para ser chamado ao trono do Abade. No entanto, para espanto de Liang e de toda a comunidade, o Abade mandou chamar o velho Wu, o varredor coxo, e deu-lhe o cajado de jade e o manto dourado do fundador. Liang, consumido pela raiva e por um profundo sentimento de injustiça, irrompeu na cela do Abade e exigiu uma explicação: "Como isso é possível? Estudei as escrituras durante dez anos, fiz jejuns extremos e meditei todas as noites. Wu é um velho ignorante que só sabe arrastar uma vassoura de madeira pela terra. Como ele pode ser o sucessor espiritual?

O velho Abade olhou para ele com olhos cheios de infinita compaixão e disse: “Liang, saia desta cela, desça a montanha a pé e volte”. Confuso e furioso, Liang obedeceu. Ele começou a descer o longo caminho de pedra. Pela primeira vez em dez anos, prestou atenção à estrada sob seus pés. Ele percebeu que não havia uma única pedra solta que pudesse fazê-lo tropeçar. As escadas de pedra estavam perfeitamente limpas de musgo escorregadio. Os espinhos que costumavam arranhar os tornozelos dos viajantes foram meticulosamente cortados. O caminho era tão suave, tão seguro e tão bonito que, subindo e descendo, parecia que flutuava numa nuvem. Chegando ao sopé da montanha, ele viu o Velho Wu, que, apesar de agora usar o manto dourado do Abade, ainda varria pacificamente um trecho do caminho próximo ao rio.

Liang se aproximou silenciosamente. Wu parou, apoiou a vassoura em seu manto dourado e, com seu único olho bom cheio de uma luz pacífica, disse-lhe: “Liang, durante quarenta anos, todo peregrino que subia a este templo em busca de consolo ou sabedoria o fazia com facilidade porque eu suportava o peso de cada pedra em que não pisavam. poliu-o até que se tornasse um espelho celestial. Você quis subir tão alto que ficou pesado como uma rocha e seu caminho ficou cheio de obstáculos. Escolhi descer tanto que fiquei leve como o ar e meu caminho ficou completamente limpo.

Naquele instante, o véu do orgulho rasgou-se na mente de Liang. Ele olhou para o Velho Wu e, em vez de ver um velho coxo com uma vassoura de madeira, viu uma entidade de indescritível beleza física e espiritual, radiante com uma luz que emanava de cada poro de sua pele e que amenizava a dor de seu próprio coração. Liang olhou para as próprias mãos, limpas de sujeira, mas carregadas com a tinta densa da vaidade e do orgulho. Ele entendeu com uma clareza fulminante que havia desperdiçado dez anos buscando a iluminação com seu intelecto enquanto seu ego crescia. Caiu de joelhos na poeira do caminho, com lágrimas amargas escorrendo pelo rosto, o grito de uma alma despertando de um sono longo e escuro. Soluçando, ele pegou a ponta da vassoura de madeira do Velho Wu, curvou a testa até tocar o chão dos pés do velho e implorou: "Abade da Suprema Clareza... por favor, ensine-me a varrer."

Trên sườn núi sương mù của núi Lam Liên, nơi những ngọn thác thì thầm các câu thần chú cổ xưa khi đổ xuống đá, tọa lạc Tu viện Tối Thượng Thanh Tịnh. Nơi đó có vị tăng trẻ tên Lương, người sở hữu trí tuệ xuất chúng và trí nhớ siêu phàm. Lương đã thuộc lòng hàng trăm cuộn kinh thư quý hiếm, thông suốt các cuộc tranh luận thần học phức tạp, và có thể giảng giải về bản chất của tánh Không suốt hàng giờ không chớp mắt. Tuy nhiên, trong lòng cậu ẩn chứa lòng kiêu ngạo cao ngất như đỉnh núi. Lương xem những công việc chân tay trong tu viện là sự lãng phí thời gian đối với một tâm trí thanh cao như mình. Chưa từng thấy cậu dọn dẹp nhà vệ sinh, rửa bát hay quét dọn sân chùa. Cậu tin rằng nghĩa vụ duy nhất của mình là thiền định thanh cao và nghiên cứu các định luật vũ trụ.

Trong cùng tu viện có vị sư già tên Ngô. Sư Ngô bị hỏng một mắt, bước đi hơi khập khiễng, và suốt bốn mươi năm qua, công việc duy nhất của sư là quét dọn con đường đá dài và dốc nối tu viện với thung lũng dưới chân núi. Mỗi sáng, trước khi ánh mặt trời chạm vào những ngọn thông, sư Ngô lại cầm chiếc chổi gỗ đơn sơ bắt đầu xuống núi, quét sạch lá khô, gạt bỏ những tảng đá nhọn lăn từ sườn núi xuống và phát quang những bụi gai mọc lấn ra đường. Lương thường nhìn sư già với vẻ khinh miệt. «Sao thầy lại lãng phí cuộc đời mình để quét đất cát thế, thưa sư già?», một chiều nọ cậu hỏi với giọng mỉa mai. «Đêm nay gió sẽ thổi và ngày mai con đường lại ngập lá thôi. Thầy nên ở trong thiền đường tìm kiếm sự giác ngộ thay vì đùa giỡn với cát bụi.» Sư Ngô mỉm cười với nếp nhăn hằn trên khóe môi, nhẹ nhàng đáp: «Gió sẽ mang lá rụng tới thêm, điều đó đúng, sư đệ Lương ạ. Nhưng chừng nào tôi còn quét, sẽ không có người hành hương nào vấp ngã khi leo núi, và không có người mẹ nào bị gai đâm khi đang bồng con. Tôi không dọn dẹp con đường; tôi đang dọn sạch chướng ngại trong tâm trí mình.»

Lương bỏ đi và cười nhạo sư Ngô, coi ông chỉ là một kẻ hầu cận tầm thường không có khát vọng tâm linh. Nhiều năm trôi qua, vị phương trượng già của tu viện cảm thấy ngày ra đi đã cận kề, liền tuyên bố sẽ chọn người kế vị. Lương vô cùng hân hoan; cậu tin chắc trong tu viện không ai có kiến thức kinh điển uyên thâm, tài hùng biện và kỷ luật tinh thần bằng mình. Cậu chuẩn bị tâm thế để được thỉnh lên ngôi phương trượng. Thế nhưng, trước sự ngỡ ngàng của Lương và toàn thể đại chúng, phương trượng lại truyền gọi sư Ngô — người quét dọn khập khiễng — và trao cho ông cây trượng ngọc cùng chiếc y vàng của vị tổ sư sáng lập. Lương, lòng đầy giận dữ và phẫn uất trước sự bất công, đã lao vào thiền phòng của phương trượng đòi một lời giải thích: «Làm sao có thể như thế được? Con đã học kinh điển mười năm, tu tập khổ hạnh và thiền định suốt đêm thâu. Còn sư Ngô chỉ là một lão già vô tri chỉ biết kéo chiếc chổi gỗ trên nền đất. Làm sao ông ấy có thể là người kế thừa tâm linh?»

Vị phương trượng già nhìn cậu với đôi mắt đong đầy lòng từ bi vô hạn và ôn tồn bảo: «Lương, con hãy bước ra khỏi phòng này, đi bộ xuống núi rồi quay trở lại đây.» Vừa hoang mang vừa tức giận, Lương làm theo. Cậu bắt đầu bước xuống con đường đá dài dằng dặc. Lần đầu tiên sau mười năm, cậu chú ý đến con đường dưới chân mình. Cậu nhận ra không có lấy một viên đá vụn nào khiến cậu vấp ngã. Những bậc thang đá sạch bong không một vệt rêu trơn trượt. Những nhánh gai nhọn thường cào xước cổ chân lữ khách đã được phát quang tỉ mỉ. Con đường êm ái, an toàn và đẹp đẽ đến mức việc đi lại mang lại cảm giác nhẹ nhàng như lướt trên mây. Khi xuống đến chân núi, cậu thấy sư Ngô, dù giờ đây đã khoác trên mình chiếc y vàng rực rỡ của phương trượng, vẫn đang an nhiên quét dọn một đoạn đường gần bờ sông.

Lương im lặng tiến lại gần. Sư Ngô dừng tay, tựa chiếc chổi vào vạt y vàng, và với con mắt lành duy nhất ngời sáng ánh bình yên, sư nói: «Lương ạ, bốn mươi năm qua, mỗi người hành hương lên ngôi chùa này tìm kiếm sự an ủi hay trí tuệ đều có thể đi lại dễ dàng vì tôi đã gánh chịu sức nặng của từng viên đá mà họ không phải giẫm lên. Lưng tôi còng xuống để lưng họ được đứng thẳng. Tôi hạ mình xuống cát bụi để họ có thể bước lên trời cao. Trong cuốn sổ nghiệp quả vĩ đại, Lương ạ, cát bụi không làm bẩn linh hồn tôi; nó mài giũa tâm hồn tôi thành một chiếc gương thiêng liêng phản chiếu cõi trời. Con muốn trèo cao đến mức trở nên nặng nề như một tảng đá và con đường của con đầy rẫy chướng ngại. Còn tôi chọn hạ mình thấp đến mức nhẹ tựa hư không, và con đường của tôi hoàn toàn quang đãng.»

Ngay khoảnh khắc đó, bức màn kiêu ngạo trong tâm trí Lương hoàn toàn sụp đổ. Cậu nhìn sư Ngô, và thay vì thấy một lão già khập khiễng cầm cây chổi gỗ, cậu nhìn thấy một đấng giác ngộ với vẻ đẹp thể chất và tâm linh khôn tả, tỏa ra vầng hào quang dịu mát từ từng lỗ chân lông làm dịu đi nỗi đau trong tim cậu. Lương nhìn lại đôi bàn tay mình, sạch bóng cát bụi nhưng lại nặng trĩu vết mực đen của thói hư vinh và kiêu mạn. Cậu thấu hiểu sâu sắc rằng mình đã lãng phí mười năm tìm kiếm giác ngộ bằng trí năng trong khi cái tôi ngày một phình to. Cậu quỳ sụp xuống cát bụi ven đường, nước mắt tuôn rơi lã chã — giọt nước mắt của một linh hồn bừng tỉnh sau giấc mộng dài u tối. Nghẹn ngào, cậu nắm lấy cán chổi gỗ của sư Ngô, cúi đầu chạm trán xuống nền đất ngay dưới chân vị sư già và khẩn cầu: «Bạch Hòa thượng phương trượng... xin hãy dạy con quét rác.»